Снова — дорога. Светит теплое, но не очень жаркое солнце. Погода — прелесть. Вокруг — поля, деревушки, ослы, верблюды, павлины, домики из какой-то жестянки, глинянные, каменные, много соломенных. И женщины. С первого момента, как я прилетел в Дели, бросалось в глаза обилие мужчин на улицах больших городов и отсутствие женщин. В городах поменьше женщин можно было увидеть на базарах, торгующих, покупающих, несущих тяжелую кладь на голове или на спине. И вот мы едем мимо деревушек, и вдруг — мужчины исчезли. Если реинкарнация действительно существует, и нам предстоит рождаться снова и снова, то я бы очень не хотел родиться женщиной в Индии.

Как и в большинстве стран мира, в Индии практически не существует системы социального обеспечения, гарантирующей нормальную старость. То есть, если вы работали всю жизнь на правительство, вы получите пенсию. А что делать, если вы жили в деревне, работали в поле и достигли того возраста, когда работать нет ни сил, ни здоровья, а кушать иногда хочется? Для этого есть сын, чтобы вас содержать. По индийским традициям, когда молодые женятся, то они переезжают в дом мужа, и жена может уже никогда не увидеть свою семью. Иначе говоря, ее родителям от нее на старости лет «никакой пользы». А вот вреда — на всю жизнь, ибо по традиции родители должны дать за свою дочь хорошее приданое. Часто денег нет, и родители берут в долг, зная, что отдать никогда не смогут, и фактически продают себя в рабство до конца жизни.

Именно поэтому я встречал мужчин, которые говорили, что у них, скажем, 5 сестер. То есть, родилась девочка. О, ужас! Срочно нужен мальчик, чтобы заработать ей на приданое и обеспечить старость родителям. Второй ребенок — снова девочка, третья, четвертая. У родителей нет выбора, кроме как печатать детей, пока не будет сына. Зато если родился мальчик, это праздник. После его женитьбы в доме появится служанка, в обязанности которой входит уход за мужем, детьми, родителями мужа, его невезучими незамужними сестрами, а часто и материальное обеспечение семьи. Когда я спросил шофера, проезжая по деревням, а где же мужчины, он рассмеялся и сказал «скоро увидишь». И я таки увидел их — на центральных площадях деревушек, перед барами и кафе с бутылками пива и виски и с трубками для опиума или другой заразы.

Я еще никогда не видел такого контраста нации. Я ни коим образом не хочу сказать, что все индусы грязные и ленивые. Они — такие же, как и все другие мужчины на планете. И может быть я не обратил бы внимания на то, что в большинстве своем они были небриты, в грязных майках и штанах, неаккуратные, неопрятные, шатающиеся по улицам без дела или орущие через всю улицу своим дружкам, если бы не … индийские женщины. Более красивых и грациозных созданий я не видел никогда, за исключением африканских жирафов, но я к ним настолько неравнодушен, что не могу ручаться в объективности. За все пребывание в Индии я встретил может быть 5-7 женщин, одетых в западные одежды — джинсы, блузка. Все остальные были в традиционных сари. Для тех, кто не знает, что такое сари, представьте себе белое покрытие женщин в Древней Греции и Риме только из вуали разных цветов. Вы бы видели эти сари, сделанные из тончайших и нежнейших материалов всех красок и оттенков радуги! Причем даже самые яркие из них, красные, зеленые, оранжевые, голубые, никогда не были аляповаты или резали глаз своими комбинациями красок. Когда женщины, покрытые ими с головы до ног, идут по дороге, а ветер мягко движет вуаль, то кажется, что индийские женщины превращаются в сказочных фей. Их лица настолько тонки (ну не у всех, конечно, но у большинства), их фигуры настолько изящны и стройны, что рядом с ними мужчины… Увы и ой!

А теперь приготовьтесь к самому страшному. Снова представьте себе индийскую фею и… представьте, как она, нежная, хрупкая, изящная, берет огромную лопату и в своей волшебной сари копает сухую пустынную землю, потом складывает камни на металлическое корыто, с большим трудом отрывает корыто от земли, ставит себе на голову и медленно, с достоинством и корытом на голове идет по дороге, затем останавливается там, где надо, и сбрасывает грязные камни. И идет назад. И так весь день в своем очаровательном сари, которое непонятно как умудряется оставаться таким же чистым и завораживающим. А вечером приходит пьяный муж, она его кормит, стирает, ухаживает, а если он не слишком сегодня нажрался, то она еще и выполняет свои супружеские обязанности. Причем, дай Бог, чтобы родился мальчик. Ежегодно в Индии в «кухонных пожарах», организованных мужьями и свекровями погибает множество «фей», которые не смогли родить мальчика от своего пропитого и прокуренного мужа.

Мы неслись по дороге, мой шофер нервно гудел всем встречным машинам прохожим, животным, а если кто-то недостаточно быстро уходил в сторону, или если какой-то пастух недостаточно ловко отводил своих коров с нашего пути и нам приходилось чуть замедлить, то в адрес этого пастуха немедленно неслось «Банда Лора!!!», что можно перевести цензурно, как «Мы были очень близкими друзьями с твоей сестрой». Большего оскорбления в Индии не придумать. А мне хотелось ему сказать: «Ты? С его сестрой? Да вы все, мужчины, даже не имеете права находиться рядом с тем туалетом, в который ходят ваши сестры!».

Дорогу переходили две девушки. Они были еще очень далеко, но мой шофер начал активно гудеть и орать. И вдруг одна из них замерла посреди дороги с гордой улыбкой. Высокая, стройная, она стояла в огненно-красной сари в позе богини, только что сошедшей с Олимпа и была божественно красива, как и подобает богине. Лишь когда мы подъехали совсем близко, она элегантно сделала небольшой шаг вперед, и мы медленно проехали мимо нее. Я обернулся — она стояла на том же месте и улыбалась нам вслед. «Остановись!» крикнул я водителю, выскочил, подбежал к ней, посадил в машину. Я не мог оторвать своих глаз от нее, пока мы неслись к аэропорту. Она никогда не была за пределами своей деревушки, понимала, какая жизнь ее там ждала, и радовалась как маленький ребенок, когда я, захлебываясь от счастья, гулял с ней по улицам моего любимого, а теперь уже нашего любимого Нью-Йорка, когда мы катались на гондоле по венецианским каналам, лазили по Андам в Боливии, стояли на старте Марафона в Токио, а через 3 часа 59 минут вместе, держась за руки, пересекли финишную линию. Мы жили дружно и счастливо, состарились на одной подушке и умерли в один день…

«Банда Лора!», я проснулся, и очередной пастух отскочил в сторону от нашей машины.